France
2011.
Une année de plus.
Mal de crâne lancinant. Fond sonore euphorisant.
Je ne sais pas vraiment dans quel état mental je suis exactement. Sortie de semi dépression ou bonheur passager. Peut être que je navigue toujours entre ces deux eaux en fin de compte. Je m'habitue doucement à vivre seule. Lucky me, I have a cat.
Je n'arrêterai pas de fumer. Je vais essayer d'aller un peu plus souvent en cours. Non. De sécher un peu moins est l'expression qui convient le mieux. Je le dis, mais je ne le ferai pas, je me connais trop bien. Quoique..
Quand je pense tout connaître de moi, de ce dont je suis capable, de mes souvenirs, il y a toujours quelque chose qui vient me frapper en pleine figure. J'en apprend un peu plus tous les jours. Je remet les choses en question, je vois les choses différemment, je m'ouvre ou je me referme. Je ne crois pas qu'il soit possible de dire tout ce qu'on a sur le coeur ou dans la tête sans être jugé, considéré. Parce que personne ne se ressemble en fin de compte. Il y aura toujours quelqu'un à choquer. J'ai toujours des rêves plein la tête. Ils n'ont pas de limites. Parfois, les larmes montent sans raison. Enfin, je sais bien qu'il y en a une, mais je ne saurai dire laquelle. Alors je me laisse aller, et ça dure, dure jusqu'à ce que la fatigue me prenne. D'autres fois, c'est la folie qui someille en moi. Ou la douleur. Alors, je ne suis plus moi. Je laisse les sensations s'emparer de ma tête et de mon corps, et c'est quand je reviens à moi que je vois à quel point elles peuvent être dévastatrices. Le malheur est relatif. La madeleine de Proust est une bombe à retardement. On est prêt à s'endormir, et un souvenir vieux de plusieurs années revient nous frapper. On sait alors que le sommeil ne viendra plus. Ce n'est plus la peine d'attendre, ou même de lutter. Il faut se laisser aller à la douleur. Des objets tout à fait anodins ont bousillé des moments que je croyais simples. "Once upon a shooting star" C'est dur moralement bien sûr. Physiquement aussi. Larmes, contusions, cicatrices.
L'immatériel est dangereux. L'imagination, les souvenirs, les pensées.
N'en déplaise aux optimistes, il est dur d'être heureux.
